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Des nouvelles…


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Concours n°15 - Vous avez Demandé la Police...



Pour ce quinzième concours, votre texte devra mettre en scène un commissariat. Pas seulement la police en tant qu'institution, mais aussi le bâtiment qui l'abrite, ceux qui l'habitent.
La contrainte supplémentaire : le texte débutera par un dialogue, avec comme première phrase le sempiternel :
"Vous avez demandé la police, ne quittez pas...".


H. Sholmes (François Bourcier) - Il n'y a Plus d'Après



« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »

22h47. Le Périphérique. Circulation réservée aux véhicules prioritaires.

Au barrage signalé par des spots clignotants, Albert Plantard avait présenté son sauf-conduit. Lampe torche en pleine poire, il attendait que les gars de la brigade routière l’autorisent à s’engager sur la voie rapide.
— Vous allez où ?
— J’ai de l’insuline à livrer en urgence, rue Ordener, zone 18.
— Vous sortez où ?
— Porte de St Ouen… euh, enfin je voulais dire : échangeur AB24.
Plantard avait eu la chance de connaître les anciennes dénominations lors de son adolescence. Deux flics équipés d'un gilet pare-balles détaillaient la vieille Laguna blanche ornée d’une croix bleue. Un officier lui rendit les papiers.
— C'est bon. Mais vous avez oublié de signer votre carte de validation génique, là… précisa-t-il.
— Ah… excusez-moi.
— Pas grave. Nos collègues de la Surveillance Intérieure sont moins conciliants.
— Ok.
— Soyez prudents quand vous quitterez le périph’ : des bandes ethniques ont encore été signalées. Allez, circulez…

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas »

Plantard lança les 145CV sur le bitume. Ne pas traîner. La semaine dernière, un semi-remorque des rebelles avait emprunté à contresens la section AB15-AB11 après avoir forcé le contrôle. L'hélicoptère de la Police de l'Air et des Frontières décolla trop tard pour empêcher qu’une ambulance le percute. Le semtex et les bouteilles de gaz déchiquetèrent l’asphalte, projetant gravats et débris métalliques sur plus de cinq cents mètres. Au moins une cinquantaine de morts. Essentiellement des itinérants, parqués sous les voûtes de la voie rapide. Pas recensés, donc pas comptabilisés.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas »

AB20

AB21

Encastré dans la rambarde extérieure, un véhicule cramait dur. Probablement une roquette, lancée de l’un des derniers immeubles en attente de démolition dans le périmètre intérieur. Le sport à la mode : se glisser dans les appartements vides, viser la cible et regagner rapidement les quartiers de non droit pour fêter l'exploit avant l'intervention des groupements d'intervention. Plantard serra le volant et traversa le mur de fumée.

Putain de merde. À une minute près, c’était moi.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas »

Bientôt l'échangeur AB22 à partir duquel on pouvait s'enquiller sur l'autoroute du Nord. Trop tentant. Bazarder la marchandise par la fenêtre. Tant pis pour la prime de nuit. Un de ses amis connaissait une personne dont le frère s'était reconverti, là-haut, vers Compiègne.

C’est la dernière fois que je fais ce boulot à la con. Et puis après...

AB23

1200 mètres avant AB24.
145 km/h.
Panneaux indicateurs. Zone 18 – Serrez à droite.
Plantard ralentit et s'immobilisa sur le barrage de sortie. Toujours les mêmes ombres rigides des forces de l'ordre. L'une d'entre elles agita un bâton fluorescent, s'avança et lui tendit un formulaire qu'il signa. Il n'en avait jamais compris l'utilité. D’ailleurs, personne n'y comprenait plus rien depuis cette foutue loi sur la justice nationale.
Il s'enfonça dans Paris aux rues désertes en raison du couvre-feu. À gauche, en plein périmètre intérieur, les ruines de Bichat. Sur le large boulevard de la porte de St Ouen, sous la lumière orange des lampadaires, une agitation suspecte régnait entre des carcasses de voitures calcinées.

Dégage tes fesses d’ici…

Régime maximum, à fond de troisième, Plantard traversa le boulevard Ney sans s’attarder sur le chien culbuté. Le choc se propagea dans la colonne de direction. Un voyant rouge s’alluma sur le tableau de bord.

Merde, pas maintenant.

La voiture chassa de l'arrière mais Plantard redressa la trajectoire et s’engouffra dans la rue Vauvenargues.

Roule, roule.

Au bout des phares, la rue Ordener, début du secteur sécurisé délimité par des bornes en béton.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas »

Le premier impact perfora la vitre arrière. Le deuxième explosa un pneu avant, entraînant la voiture dans un tête à queue qui s’acheva contre le trottoir. Moteur calé. Plantard tourna la clé de contact sans succès. Impossible de poursuivre. Il agrippa le flacon dans le vide-poche, ouvrit la portière et s'arracha de l'habitacle sous les balles du tireur qui prenait la rue en enfilade.
Chaque détonation s'accompagnait d'un claquement métallique dans la carrosserie. Planqué derrière le capot, Albert Plantard composa le 17 sur son portable.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »

Une douleur vive lui déchira la cuisse gauche.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »

Putain, qu’est-ce qu’ils foutent ? Et leurs caméras, elles servent à quoi ?

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »

Tous les commissariats avaient été rasés depuis trois mois. Trop chers, trop de personnel, rentabilité zéro. Inutiles. Unique vestige dans une cave enfouie sous d’épaisses couches de ciment, un disque dur alimenté par une pile ionique distribuait encore un message immuable dans le réseau téléphonique.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »

Un jour, la voix enregistrée sera muette.

Pour l'instant, elle grésillait dans le haut-parleur du portable logé au creux de la main inerte.

« Vous avez demandé la police. Ne quittez pas. »


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